Mais uma vez tenho vontade de chorar, de gritar, de me retirar.
Vontade de comer, de beber, de me descrever.
Pelo menos uma vez por mês, me imagino como uma pedra de gelo numa superfície lisa. E a pedra vai se desfazendo, derretendo aos poucos, ocupando lentamente toda a superfície... Morte lenta. Sem dor, sem cheiro, sem cor.
Pelo menos uma vez por mês, tenho certeza de que escolhi a profissão errada. A roupa errada.
Pelo menos uma vez por mês, queria sumir, derreter, progredir.
Falta força e estímulo. Sobra preguiça e descontentamento.
Pelo menos uma vez por mês, olho o calendário e me convenço de que tudo passa.
E mais uma vez me pergunto: pq mesmo existe TPM?
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